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情况容不得他思考，周围似乎不只有四个人。准确来说，是整整六个。尤利尔借助火光，看清他们的模样：满脸尘土、不修边幅、眼窝深陷，个个都像是远行后的旅人。古怪的是，这些人都长着陌生的五官，没有约克，也没有多尔顿和沙特，更别提医师克莱娅了——他们都是显而易见的男性。我刚刚听见了她的嗓音，尤利尔心想，莫非是半梦半醒间的幻听？
他低头瞧了瞧自己。一双烂靴子，裤腿卷到膝盖，难怪起立时的感触如此怪异。腰带后挂着剑鞘，皮革磨露了大半，被乱七八糟的针脚钉在一起。衬衣满是汗水的酸味，外面套着更破烂的皮甲，领口的毛边能刮破喉咙。为了避免在梦中送命，它的主人聪明地将胸甲反过来穿。一条有着褪色符号的布条胡乱塞在胸口，他抖开时掉下黑色干草。
这里也不是什么森林。山坡到平原一片空旷，几棵树孤零零点缀在辽阔绿地上，月亮细得几乎瞧不见。篝火在风中燃烧，灰烬飘动，盘绕在铁锅边。一根分叉的粗枝靠在不远，因为铁锅的握柄已经烂没了。
六个人围在橘红的火焰边，十二只眼珠子恨不得钻进锅里。几匹马拴在一起，低头啃着青草。看来刚才多半不是他们在说话。尤利尔听得清楚，约克和多尔顿的声音，还有诗人的尖叫。然而这里没有他们。
梦醒时分，发现自己站在一个陌生的地方，穿戴着陌生的衣服和武器，周围还尽是陌生人。说实话，这种感受他可不陌生。
“我在梦里。”尤利尔嘀咕，“又是莫尔图斯？”幻听多半是他的臆想。梦就是这样，他会把潜意识里东西带入这个集体梦境。区别在于，他没在希塔里安附近。这次又是怎么回事？
“我们得走三十里。”拿着棍子、充当厨师的人开口，“明天白天前赶到。”
“白天？”
“明天白天。你聋了？老大的命令就这样。”
“我们去哪儿？”
“我没说吗？”厨师提高嗓门，“天杀的莫尔图斯！”
莫尔图斯？“等等！”尤利尔脱口而出，“我们现在在哪儿？”
结果没人理他。又没人理他。“问题在于，我们只有四匹马。这是不可能的。”
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