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“他们把历史缝进了鼓里。”陈穗声音哽咽，“可为什么？为什么不早点说出来？”
“因为说的人必须活着。”老太太不知何时立于身后，“五十年前，第一个送鼓人被活埋在山道下。第二个逃到云南，三年后被人发现吊死在电台门口。第三个……是我丈夫。他在死前一夜，把这面鼓藏进新娘的嫁妆箱，骗过了检查队。”
风穿过鼓楼空隙，吹得残幡猎猎作响。仿佛有无数亡魂在低语：**记得我，姓和名。**
阿禾闭眼，耳边响起林知遥最后一次通话录音中的呢喃：“真正的档案，不在服务器里，不在硬盘中，而在母亲教孩子的睡前故事里，在媳妇骂婆婆的俚语里，在赶集时讨价还价的顺口溜里……它们伪装成日常，躲过审查，代代相传。”
他猛然睁开眼：“我们错了。”
“什么？”陈穗转头。
“我们一直以为‘发布’就是终点。”阿禾缓缓道，“可一旦信息变成可下载的数据包，它就又能被封锁、被篡改、被重新定义为‘虚假信息’。真正的保存，是让它成为生活本身??让孩子脱口而出的童谣里藏着真相，让老人抽旱烟时讲的鬼故事映射现实，让每一场婚礼、每一次葬礼，都是一次记忆的备份。”
陈穗怔住。她想起小时候，奶奶总逼她背一段拗口的族谱歌诀，说是“防灾年忘本”。如今才懂，那根本不是族谱，而是六位地下编撰员的化名串联，是通往七个协作点的隐秘地图。
“所以……‘源核’不是终结。”她说，“只是一个引信。”
阿禾点头：“我们要做的，不是传播文件，是唤醒那些沉睡的叙事基因??让每一个普通人意识到，自己口中的话，可能就是历史的最后一口气。”
话音未落，远处传来牛角号声。一名少年狂奔而来，脸上溅满泥点：“广西三江那边出事了！政府突击搜查歌师家族，烧毁十八本手抄戏本！好几个老人当场昏厥！”
老太太手中的拐杖重重顿地。“他们知道我们在复活‘言脉’。”她眼神骤冷，“这是要斩根。”
阿禾立刻翻出背包里的竹笛，却发现笛身出现细微裂纹??昨夜强行激发地质共振，已使这件传承之物濒临崩解。他轻轻抚摸符文，低声自语：“你还撑得住吗？”