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“您来了。”谢明远迎上前，语气恭敬却不生疏，像是迎接一位归家的故人。
陆昭点头：“我来交最后一课。”
两人并肩走入书院。庭院中央，工匠们正在浇筑述心亭的地基，十根石柱已立起七根，象征着“九柱归心”尚缺其二。但人们都说，最后两柱不必再寻古迹填补，只需等到真正愿意讲述的人出现，自然会以血肉之躯撑起那片天空。
忆师学堂设在东厢，原是一间废弃的藏经阁，如今窗明几净，墙上挂着一幅手绘地图??标注着三百年前忘川之战的战场遗址、流散的记忆井、以及那些因焚卷而化为灰烬的村落。黑板上写着今日课题：**“如何用一句话留住一个人？”**
几个年轻学子正在练习书写，笔尖颤抖，却又坚定。有人写：“我娘死前给我缝了一件蓝布衫，针脚歪斜，却是世上最暖的衣服。”有人写：“祖父教我认的第一个字是‘禾’，他说，有了禾，人才能活。”
陆昭静静看了一会儿，忽觉眼眶发热。这些字句朴素无华，却比任何碑铭更接近真实。
谢明远递给他一杯新沏的茶，清香扑鼻。“这是书院自己种的茉莉，今年第一茬开花。”
陆昭轻啜一口，味道清冽，略带山野之气，不如小禾的手艺圆融，却自有生机。“很好。”他说，“就像春天刚醒来。”
午后，一场讲习开始。陆昭坐在主位，并未端坐高台，而是与众人围坐一圈。他不讲课，只问了一个问题：
“你们当中，有谁的名字是别人替你们取的？为什么？”
沉默片刻，一个少女举手：“我的名字叫‘承忆’，是我奶奶取的。她说，她姐姐死在饥荒年，连名字都没留下。所以她要让我‘承载那些被吃掉的记忆’。”
另一个青年低声说：“我叫‘守言’。父亲临终前告诉我，我们家族三代人都曾是禁语者，因为说了不该说的话，全家被割舌。他说，现在我能开口，就是胜利。”
陆昭听着，缓缓闭眼。他知道，这些名字早已不只是称呼，而是伤痕的印记，是抵抗的誓言，是血脉中的回响。
“那么，”他睁开眼，“如果有一天，有人想让你忘记这一切，你会怎么做？”