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莱昂纳尔故作姿态地露出疑惑：“不收现金？这里难道不是美国？美国的酒吧，不收现金，那收什么呢？”
他的声音不大，但酒吧现在正是安静的时候，所以每个人都听得很清楚。
但是周围的矿工们都只是屏息
夜色如墨，沉沉地压在康奈尔斯维尔小镇的上空。风从山谷间穿行而过，带着煤渣与焦油的苦味，刮过那些歪斜的木屋和锈迹斑斑的铁轨。莱昂纳尔站在旅馆二楼那扇布满污渍的窗前，指尖轻轻摩挲着冰凉的玻璃，目光穿过幽暗的街道，落在远处一座高耸的矿井架上??它像一具沉默的钢铁骨架，在月光下泛着冷硬的光泽。
楼下酒吧的喧闹声早已散去，矿工们喝完劣酒后各自归家，脚步沉重，咳嗽声此起彼伏。左拉蜷缩在隔壁房间的床上，辗转难眠。他刚才悄悄敲了莱昂纳尔的门，声音压得极低：“你真打算在这儿待上几天？这地方……简直像是被上帝遗忘的角落。”
“正因如此，才值得留下。”莱昂纳尔回答，语气平静却不容置疑，“我们来美国，不是为了看镀金的雕像和喷泉广场。我们要找的是血肉，是真实的呼吸与痛苦。”
左拉没再说话，只是叹了口气，退回了自己的房间。
莱昂纳尔知道他在想什么。他们这群人??左拉、莫泊桑、于斯曼、索雷尔、阿莱克西、塞阿尔??都是欧洲文坛响当当的名字，习惯于巴黎沙龙里的掌声与香槟，习惯于伦敦出版商恭敬递来的支票。可现在，他们却被困在这个连自来水都没有的边陲小镇，四周弥漫着贫穷与压抑的气息。这不是旅行，而是一次近乎自虐的探查。
但莱昂纳尔清楚，真正的文学从来不在舒适区里诞生。
第二天清晨，天刚蒙蒙亮，他就推开了旅馆吱呀作响的木门。冷风扑面而来，夹杂着灰烬与湿土的味道。街道上已有零星人影：一个满脸煤灰的女人正用铁桶从公共水龙头接水；两个孩子赤脚跑过泥泞的小路，怀里抱着几块碎木；一位老矿工拄着拐杖，慢吞吞地朝矿口方向挪动。
莱昂纳尔沿着主街一路前行，路过一家挂着破旧招牌的小杂货店。门开了，走出来的是昨晚那个酒保，此刻换了一身干净些的衣服，手里提着一只饭盒。