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至于吴峰。
他坐在了自己的屋舍之中，将这些天积攒下来的“积雪”，全部都化掉。
只不过其作用，也就是聊胜于无罢了。
吴峰便是可以施风，但是施展暖风，却又是另外的事情了，人道的愿火从此间
极光褪去的第三日，启音井边的蓝莲花忽然全部凋零。花瓣如墨汁滴落水面，沉入不见底的幽深之处，却并未腐烂，而是化作一缕缕游动的暗流，在井底勾勒出某种古老文字的轮廓。阿芽蹲在井沿，指尖轻触水面，那字迹竟顺着她的血脉逆流而上，直抵心口??是“我”字，但笔画中缠绕着无数细小的人形，像是千万个灵魂共用一个发声的咽喉。
她猛然抽手，寒玉笛自动从肩后滑落，坠地却不碎，反而发出一声低鸣，仿佛回应井底的召唤。就在此时，远处传来马蹄声，尘土飞扬间，小归策马而来，披风上沾满北方草原的霜雪。她翻身下马，脸色苍白，手中紧攥一块刻有裂纹的青铜片。
“找到了。”她喘息着说，“最后一个碑文残片，在蒙古戈壁深处的一座沙埋寺庙里。但它……不是被人藏起来的。”
“是什么？”
“是它自己埋了自己。”小归将青铜片递过去，“我在佛像掌心发现它的。那尊佛闭着眼，手指却微微张开，像是刚松开什么。而且……它的嘴唇上有磨损痕迹，就像……曾经反复开合过。”
阿芽接过青铜片，指尖抚过上面的铭文。那些符号不属于任何已知语言，却让她心头剧震??它们与梦中倒悬之城门上的字体隐隐呼应。更诡异的是，当她的体温传上去时，铭文竟开始渗出淡红色液体，如同血泪。
“这不是石头。”她低声说，“这是骨头做的。”
话音未落，青铜片突然震动，自行浮起半寸，旋即裂成两半。一道微弱的光从中射出，投映在空中，显现出一段影像：一个赤脚少年站在荒原上，双手捧着一本破旧笔记本，正用吴语朗读一首诗。正是那首《我还在这里》。可画面中的少年，并非网吧里那个被带走的年轻人，而是另一个陌生面孔，衣衫褴褛，眼神清澈如初生之犊。
“这不是记录。”小归喃喃，“这是直播。”